viernes, 5 de abril de 2013

La niñez es ese lugar imaginario

Soy todas estas lauras, pero no soy...apenas tengo recuerdos de mi infancia. Las fotos ayudan, no para reconstruir, sino para hacer literatura. 



acá estoy con mi hermano, no sé en qué lugar. Recuerdo, nada más, que me gustaban los moños rojos en mi pelo. Y que éramos grandes amigos. 

Esta es en casa. Trepar, árboles o paredes. La construcción, la casa en obra, siempre presente. Y las trenzas. ¿las hacía mi madre?

Falcón verde de mi padre. Vestidos con volados que amaba. Era el vestido preferido y el mejor. Mi hermano, siempre tomado de mi mano. Orgullo de hermana mayor, casi de la misma edad.


Un regalo navideño. Metanavideño. El mismo vestido. Las mismas trenzas. Creo que tengo cara de tristeza.


La banda de amigos. Recuerdo los nombres pero ningún juego, ninguna situación, sé que está mi perro ahí. Ese perro que vivió tantos años y que fue tan importante y sin embargo...


Ya en Buenos Aires. Siempre escribiendo. Aquí mi hermano, siempre se burla. Juego. La escritora. Me gusta la sensación, recuerdo, sentirme diferente y que no me entiendan.


Con mi hermana menor. Los mismos moños. Ella se ríe. Yo la ayudo. La protejo a veces también. 

Esta se supone que soy yo.Ningún recuerdo, es solo una imagen y unos ojos que me miran.


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